"- Merde-merde-merde-de O:
- Bonjour Mr Crowls.
- PUTAIN !... Je voulais dire. Bonjour, comment allez-vous ?"
Pendu à l'éternité de la bibliothèque entre Baudelaire et Rimbaud, Marcus sentait bon la poussière. << Et moi j'aime bien les mercredi matin. A midi ou sous la pluie. Et votre vent ! Ah votre vent ! Vous oubliez votre paravent. Un mercredi sans paravent c'est un lundi. Et moi j'aime bien les mercredi [...] >> Dans la fenêtre, il y avait ce petit morceau d'Hiver qui glacait les livres d'un charme un peu étrange et Marcus sifflotait, Baudelaire dans les mains, Rimbaud contre ses cheveux. Il ouvrit sa trousse, son cahier, la musique. Et c'était comme s'il ouvrait sa tête, couvrant d'un jus d'idées les feuilles blanches de son cahier; comme si toute sa tête dégoulinait sur sa feuille entre ses belles boucles blondes - comme si le Temps d'une musique, il était maître du monde. Marcus contrôlait le Temps et les gens. Il discutait avec les passants, devenait roi de la Grande-Bretagne et changer le monde. Il découvrait le platinium et courait sur la Grande Muraille de Chine. Dans son cahier, Marcus pouvait tout faire quand ses boucles blondes tâchaient la feuille. Marcus plus tard, il voulait devenir écrivain. << Et ses yeux jetaient les points. >>
